Шафрановая осень стелется ковром.
Не слишком радости, пожалуй, больше боли.
Там, в тихой мгле, в тумане затаился гром,
Наперекор шафрану - осени, не боле.
И желтой прелью болен близлежащий лес,
Где на ветру застенчивый соблазн кленовый,
Скользит крылатой тенью в бездну, легковес,
В глухую проземь мерзлых трав до встречи новой.
И жаждет, ждет земного воплощенья мир
Наперекор шафрану - осени в лукошке.
Увы...Жизнь коротка, как листопада миг,
Где смех и всхлип в душе в единственной ладошке.