У меня между строчками снег лежит.
У меня там сплошные метели, бураны.
Сами строки те - позабытый шрифт,
Неизвестных племен заметённых барханом.
Смысл строк - их понять нелегко извне,
Все чего-то пишу, конспиролог тайный...
А зачем, если это неблизко и мне.
Нет любви в них простой, народной, печальной.
Этот нервный пунктир формирует строку,
После - к жизни, наверно, приложит руку.
Говорят, я нормально писать не могу.
Не постичь мне вовек этих граней науку.
Отжило. И зажило. Лишь пепел упал,
С головы седовласой. Я снова к тетрадке...
Напишу пару строк, кто бы что не сказал,
Есть стихи, их читают. Все снова в порядке.
Сева, 10.08.22, 20:06.