Лето выпило соки
Поднебесной канвы,
Триозерий далеких,
Ссеребрив лист травы.
По туманному мысу
Разгуляй-ветерок,
Путь извилистый пишет
С запада на восток.
А времен центрифуга
Крутит свой барабан,
Прозвучав точно фуга,
Ловит годы в капкан.