Предпоследний этаж башни Москва-Сити,
внизу – картонный макет мегаполиса.
Мысленно произношу слово "рекрутер" –
оно липнет к зубам назойливой ириской,
в результате морфемного разбора
выделяю корень «крут»
до тех пор, пока не зазвучит мантра.
В офис проникает утро,
верхние ноты – свежесваренная арабика
с металлическими оттенками столичного смога –
гармоничное сочетание;
через час навязчивый «Coco Mademoiselle»
принесут на себе и директриса, и её помощница,
и девочки из бухгалтерии, и уборщица,
он заполнит пространство, проберётся в мозг.
На стеллажах – резюме,
напечатанные на белоснежной бумаге.
Жёлтая – моветон,
а мне она напоминает о том времени,
когда, читая оставленные на растопку печи
пожелтевшие газеты,
я представляла себя верстающей
номер "Комсомольской правды".
«Надо было выбирать журфак...» –
в нотах сердца сожаление,
оно почти не уловимо,
но в момент, когда, задумавшись,
я потеряю нить разговора,
вежливый клиент в дорогих очках
встанет и выйдет.
В "базе" останется вопрос:
«Может быть, пора поменять духи?»