Поговори со мной, мой друг,
я, как всегда, к тебе некстати…
Пишу, пишу свои тетради -
я их когда-нибудь сожгу…
Стареет время, а не мы,
бить зеркала - всегда к плохому…
Пусть отраженье ищет снова
морщинки дней в часах седых…
Слова о старости – враньё!
Стихи о смерти – лишь насмешка
над вечностью…
Мы ищем в спешке то, что
к нам вовремя придёт…
Пусть всё сосчитано давно
и предначертано не нами…
Дай бог, чтоб мы про то не знали,
а знали б – бились всё-равно…
Мой друг, опять я говорю,
а ты молчишь…
уж четверть века…
Хоть мы ровесники,
но в слепок
с прошедших лет лишь я смотрю