На улице тихой, у мусорки грязной,
за пальмою серой лежит на земле
скопленье нелепое утвари разной:
ковёр, табуретка, утюг в том числе.
Слегка шевельнётся в тиши занавеска
и вновь упадёт в кучу старых вещей.
А в бывшем любимом - ничейном уж - кресле
свернулся котёнок... такой же ничей…
И запах, совсем еле слышный, уюта
уносится ветром в далёкую даль.
И не было жизни и счастья как будто…
И скорбно склонился над свалкой фонарь...