Той пшенице лечь бы под ветрами,
пригибая долу гущину,
а она щетинится тылами
и талдычит ветру: "Пуще, ну!"
Шелестящим шёпотом тучнеет,
отягчая будущность свою.
Небеса стремительно мрачнеют,
чашу очернившие сию.
Ни мычит ни телится корова
грозового ныне небеси.
Той пшенице слышится до гроба:
"Не канючь, не бойся, не проси!
Не клони чупрынистые русо
головы златые сыновей!
Никакая гордость — не обуза!
Никакая новость не новей.
Никакая древность не прочнее,
никакие корни не древней".
И чернели, мрачные, чернели
небеса бессильные над ней.
13 июля 2022