Я не стану известным поэтом
И писателем тоже едва...
Но стихами зимою и летом
Смеётся и плачет душа.
А истории лёгким касаньем,
Воздушным шёлком-полотном,
Рождаясь в глубинах сознанья,
Ткутся и ночью и днём.
Всё забыто, не модно, не в тренде,
Только боли и радость души:
О любви, о забытом рассвете
И о том, почему мы спешим.
Я не стану известным поэтом,
Не продам миллиона два книг,
Но пишу от рассвета к рассвету...
Вдруг однажды услышит мир?