Время кажется странным. Грядущее --
непредсказуемым, туманным.
Я, как оболочка с вынутым сердцем..
Пытаюсь найти ту самую, чтобы жизнь, чувство,
Бьющееся сердце в эту бренную плоть вернуть.
Строки кажутся немыми. Не глупыми, но и не говорящими много.
Будто полицейский отчет, или констатация факта..
Ощущения, что на коже лежат, как машинное масло или
Грязь с движка после рабочей смены..
Из земли наверх растет трава, неспеша увеличиваясь
Растут деревья. Как громогласная тишина, ..
Укрыться бы за хвойными от лишнего взгляда..
Много девушек красивых, да и иных тоже..
(В этом мире всего понемногу, ахах.. )
Мне нужна всего лишь одна.. та, что уставши
Возможно, положит свою голову мне на плечо,
И я как ничто прочувствую, как это тепло,
тепло по-человески, и мило.
Маленькое создание, с небольшой крохотной душой.
А может и нет, но внутри, все равно, оно мне кажется
Простым, чувственным, и скромным..
Там в далеке, может сейчас просыпаешься ты..
Наливаешь себе красного или розового в бокал..
И так твой ненапряжный день начинается.. ахах.
Собственный дом, или уютная для меня двух,
А может трехкомнатная квартира..
Я знаю, что я должен сделать, что завершить,
Сколько накопить, и что потом для себя изготовить,
Как инструменты использовать, а затем достичь..
Чувствую себя 90 летним стариком за письменным столом..
Где-то в обширном доме, с легким сквознячком..
Который понимает, что он упустил, и видит своими глазами
Собственные фантасмагории, представляет, что было бы
Если бы тогда, он собственную жизнь не упустил..
Вспоминает молодость.. вспоминает себя молодого..
Представляет двух маленьких детей, которые весело
Носятся по дому.. но на деле, все это в его голове,
В его фантасмагории, в его представлении..
На деле, он задумался ненадолго..
Туда, куда он смотрит, никто не бегает, никуда не спешит.
Да и жены у него нет. Были лишь только знакомые по *бле,
Да и шл*хи всю его большую жизнь..
Это отсылка к последней работе Маркеса..
Вспоминая моих несчастных шл*х.
Фильм х*йня, а книга рассказывает и дает куда больше..
Все начиналось как меланхоличная тоска..
По итогу, всеобъемлющий коктейль..
Из разных чувств, приемов, наблюдений..
Будто сплав из хлама того, что был в гараже..
Все по отдельности не так интересно, в то время
Как в совокупности.. о да, еще как..
Зарисовка, картина. Моя любимая смерть..
Индустриальная, серая, урбан картина.. и тоска,
В мелких-мелких квадратурах бетона, в их тонких
Прожилках, венах, и капилярах..
Не помню, когда точно последний раз что-то писал..
Работа, суета, суетная работа.. возвращение домой,
Подготовка до(для) следующего рывка, и снова
Работа.. ахах..
Никто не рождается без связи,
Не рождается свободным..
Но время данное между рождением и смертью,
Способствует тому.. точнее, дает возможность
В грядущем выбрать все самому..
И я.. стараюсь..
Хочу доделать все, свободу обрести.
Вертер умер. Ты -- свободна.
Труп гниет, заместо сердца -- пустота, воронка из
Под извлеченного сердца.
Забавно, да? Я вроде как клялся в вечной любви,
А на деле, не задумался о наиболее существенных
Вопросах.
Как возможна вечная любовь, если ты сам не вечен?
Это раз. И два: где гарантия, что оценят, а не вытрут ноги
И не выкинут на помойку, как отработавшую тряпку,
Твои чувства, твою любовь?
Прогресс стоит определенной цены. И плевать
На шаткость ее, и возможную сомнительную
Стабильность. Выбор сделан был давно, и явно
Не в мою пользу. Ведь если подумать, зачем тебе свое,
Свое, пусть и нестабильное.. когда можно взять чужое,
Более совершенное, подогнать для себя углы, и встроить
В жизни картины мозаику?
Да, пару деталей будет так или иначе бросаться в глаза, но..
Это ведь не существенно, правда?
Начиналось все это как прекрасная грусть, немыслимая
Тоска.. и закончится думаю, все примерно также.
Свой изъятый орган, свое сердце, мне кажется
В будущем, я так или иначе верну..
Но к тебе не вернусь.. к тебе!
Не вернусь..
Ты ведь как хорошо забытое старое.
Вот, там и будь. А обо мне ты больше не вспомнишь.
У тебя все очень хорошо, я верю, я знаю.
Пусть так и будет. Что для тебя, что для
Меня, я думаю, все это нормально.
Ты не грустишь, я не грущу..
Хотя у меня поводов вспоминать тебя и
Грустить, гораздо больше, гораздо чаще..