Струится тень лохматых улиц.
За белоснежную черту
Не выпадая, и не хмурясь,
И ни мгновенья не волнуясь,
Мир созерцает пестроту
Раскрытых дней, немых терзаний,
Усталых песенок дождя.
И в звучной тишине собраний,
И в дружном строе серых зданий
Вновь убегает от себя.
Но что - не сон, и что - не призрак,
И что сбывается как свет?
Возможно, час прозренья близок,
Быть может, его просто нет,
И в простодушном удивленье,
Приняв от неба благодать,
За поколеньем поколенье
Мир продолжает созерцать.