НИ К ЧЕМУ, НИ О ЧЁМ

Мне хотелось писать, только не было темы,
Мысль в моей голове, закатилась в тупик.
Может этот тупик, сбоем стал у системы,
Звуковой диссонанс отчего-то возник.

Тут подумалось мне, может надо о главном,
Об инстинкте писать, так сказать основном.
Так лелеемым мной, постоянно желанным,
Или может залить, все желанье вином.

Нет, вином не годится, меркнет мир с алкоголя,
Красота мирозданья уходит во мрак.
И похмельный синдром, не даёт мне покоя,
И в хмельной голове наступает бардак.

И теперь я борюсь с головой по трезвяни,
Бес в ребре суетится, желая в контакт.
И бушует в башке много всяческой дряни,
Напишу ни о чём, ну примерно вот так.

Так Малевич блеснул своим «чёрным квадратом»,
Сам не ведал, не знал, что творит и о чём.
Вот и строки мои, будто льют водопадом,
А квадрат здесь к чему, он совсем не при чём.