Чудные они, таланты от Бога,
Стихи для них жизнь, как вода дороги.
Обидчивы правда бывают немного,
Кто их критикует, считай им враги.
Я в этой среде оказался случайно,
Уже и не помню свой первый экспромт.
Как вишенка он оказался на торт
Но затянуло, меня как ни странно.
Теперь по ночам хожу как лунатик!
Проклятая рифма всё спать не даёт.
И вроде ещё не совсем я фанатик,
Но мысль о сюжете, как огонь меня жжёт.
И всё же коллегам порой удивляюсь,
Играют в стихи, но всё вроде в серьёз.
Вот и теперь вместе с ними я маюсь,
И мучаюсь тоже бывает до слёз.
Все поэтессы мечтательно томны,
Не дай бог обидеть получишь врага.
С виду они вроде девушки скромны,
Но не пойму их натуру пока.
Стараюсь общаться с ними по мягче,
За речью своей очень строго слежу...
И всё ж иногда не могу я без фальши,
Изображать из бандита ханжу.
Своё воспитанье получил на помойке,
Средь всякой дворовой и наглой шпаны.
Какие там рифмы, сплошные попойки,
Поэты братве хоть убей, не нужны.
Зато повидал типажей там не мало.
Ведь в жизни помяло не мало меня.
Но речь выправляться теперь моя стала,
На жизнь как поэты, теперь смотрю я.