Женщина - август, но еще не осень,
Созревала долго, повзрослела очень...
И почти не жалко, лета пролетевшего,
Стала сладким соком, плода перезревшего.
А в степи пустынной, травы да цветочки,
Собирает женщина да плетёт веночки.
Под палящим солнцем, сердце выгорает...
Кто её полюбит? Только зря гадает...
Пролетают в небе месяцы да луны,
Натянулись нервы, как гитары струны.
Вон, уже на лозах, созревают вина.
Женщина - август, как дитя наивна.
7.08.22г.