Когда-нибудь я вспомню это,
Как эти строчечки писал.
Наверно стать хотел поэтом,
В куплеты буковки слагал.
Ну кое-что и получалось,
Везенье иногда случалось.
Дорожечку к стихам торил,
В куплетах рифмой говорил.
Поэтом точно я не стал,
И не взошёл на пьедестал.
Но рифмой всё же говорил.
Читать возможность я дарил.
Я шёл по жизни не спеша,
Работа дом: И вот душа.
К стихам тянулась иногда,
И брался я писать тогда.
Поэтом быть наверно сложно,
Не всем дано, не всем возможно.
И чтоб куплетики писать,
Талантом надо обладать.
Но есть такие: Ими дышат,
Стихи летят как тесто пышет.
Талант за их всё сам творит,
Душа стихами говорит.
Таких судьба не обижает,
Талантик есть, стихи рождают.
Поэзию легко творят,
И только рифмой говорят.