Стемнело... Август. На террасу выйду.
Орут сверчки из переспелых трав.
Сегодня обещали Персеиды.
Стою, на небо голову задрав.
А небо на речную зыбь похоже.
Ему зачем мне что-то обещать?
На бренный мир, лунатиков тревожа,
луна глазеет на серьёзных щщах.
Летает спутник, фоткая, что надо.
За полем, подвывая, брешут псы.
Стою и ожидаю звездопада
в деревне среднерусской полосы.
Язычество продвинутого века.
Падения коротенькая нить,
способная простого человека
хоть ненадолго к небу пристрочить.
И, прикрывая облаком улыбку,
навязывая тыщи поплавков,
давай, давай закидывай наживку
неверующей рыбе, рыболов.
Ах, август, ты печаль и панацея,
случайный шанс, желаний неликвид.
Смотрю, смотрю до онемелой шеи.
И вот – летит...