Куда-то по небу бегут облака,
Порой проливаясь на землю прохладой.
А в мыслях бегут за строкою строка
И зреют стихами, как груши из сада.
Созрели и с ветки прогнувшейся бух –
Упали на землю порой предрассветной.
Но что-то порадует жаждущий слух,
А что-то в сторонке сгниёт незаметно.