Гляжу на вас и правлю бритву.
Кипит в кастрюльке кипяток.
И вижу пену, кровь и битву...
Фортуны спущенный курок.
В глазах огонь и блеск металла.
На шее пульса жаркий бег.
Рука чуть дёрнется устало
И завершится человек...
Обрив усы на пляжном лоне,
Как в траур голову обрив,
Вновь ощутив себя на троне,
Загарцевал над трупом гриф.
Свой фотошоп он, искалечив,
Пытаясь спрятаться в толпе,
Был так наивен и беспечен,
Себя отдав слепой судьбе...
Критиковать не мог он боле.
Пришли иные времена:
Пора опять на бранном поле
Пасть на лихого скакуна!
Пора нестись, скользя аллюром,
Чтоб шашки лязг звенел в ушах
Чтоб молча падали фигуры,
Чтоб мир от выстрелов дрожал!
Увы. Облом-с... Неладно в мире.
За все свершённые дела
Уныло светит в перспективе
Утилизации зола.
А он... Нельзя отнять...
Геройской
Судьба была предрешена.
Один ли.
С войском ли...
Без войска...
Адреналин.
Позор.
Война.
Височки ровно? Или косо?
Бачки оставить? Или сбрить?
И впереди одни вопросы...
И главный:
"Быть или не быть?"