Во дворе разбомблённого дома сирень заневестилась,
Майский солнечный луч прикорнул на ослепшем окне.
Под свирель тут не пляшут, не плачут над скорбными песнями,
Но отчаянно верят , что смерти действительно нет.
Всё осталось, как прежде: совок и ведёрко в песочнице,
Белый плюшевый заяц, лишённый хвоста и ушей.
Кто поможет ему, обречённому на одиночество,
Кто домой принесёт, умоляя: "Мамуля, зашей!"
Этот мир- словно плюшевый заяц с оторванной совестью:
Беззащитный, забытый, лежащий в дорожной пыли,
Пробегающий мимо мальчонка на миг остановится,
Осторожно поднимет игрушку с холодной земли.
Если ж нет...ожидать нам суда иль выпрашивать милости?!
Бессердечию жизнь продалась за четыре рубля.
Мы безжалостно бьём по мячу, не торопимся вырасти,
Постепенно сдувается мячик-планета Земля...