Август пряный, Спас медовый.
Пахнет скошенной травой.
На рассвете луч багровый
умывается волной.
И уже не будят трели.
Спится дольше по утрам.
На минорный лад свирели
строит август. Птичий гам
тон сменил. Ведь скоро осень -
перелёты, суета.
И всё глубже в небе просинь...
Всё плотнее облака...