Как-то ночью Т. Цет изловчился и отбросил две тени.
Одну от Луны, другую от лампочки.
Смотрит: одна тень — мамочка, а другая — папочка.
Тени лежат под острым углом на полу.
На папочке — шляпа, на мамочке — шапочка.
Им на вид лет по сорок — совсем молодые.
Он привык что давно уж они были старые и седые
и давно уж их нет. Больше, чем десять лет.
И стоит и не верит глазам помертвевший Т. Цет.
Они говорят оживленно, тянут руки друг к другу,
у него голова идет кругом.
Покачнулся. Схватился за раму оконную.
Но они от него не зависят.
Заняты сильно друг другом.
Он чувствует — долго не вынесет
этот театр теней в тишине немыслимой;
этой кошмарной родной пантомимы. Рядом с ними
ведь должен быть он —
классе в седьмом: маленький, лысенький.
Вдруг они повернулись к нему.
Заметили. Смотрят. Стоят неподвижно.
Он почувствовал — больше не выдержит.
Будто Вий посмотрел на него.
Он не выдержал.
Он упал неудачно. Разбился.
А может быть, умер он раньше,
ещё когда падал. И рядом
с ним упала настольная лампочка.
От неё-то, как раз, и упала тень — папочка.