Не получаются, увы, мои дела...
Сгорает всё практически дотла...
Идут года — а в жизни пустота...
И это странно, словно бы не про меня.
Я словно бы и вовсе проживаю
Отнюдь не ту судьбу, что дал мне Бог.
Мне словно крылья перерезали на старте,
Мою свободу заковав в чугунный гроб.
Как будто сам лукавый на пороге
С копыт стряхнул передо мною прах, —
Чтобы всегда стремительно в дороге
Со мной неслись уныние и страх.