Мы шли с тобой дорогами,
угорами отлогими,
межой полей заброшенных,
несеяных, некошеных.
И, будто, брат, по брани мы
прошли порою раннею:
В крапиве кладь гумённая,
изба, давно сожжённая.
Осот качался стрелами,
и пахло гнилью прелою.
С тобой, брат, мы не первые
в саду, заросшем вербою,
коль есть тропа печальная –
стезя судьбы прощальная.
От дома к дальним росстаням,
чужим совсем, не родственным,
зовущими дорогами
мы шли, душой убогие.
На славу ставки ставили,
себя жалеть заставили.
За жизнь свою счастливую
сулили ложь красивую.
А дом молчит, печалится,
бадья скрипит, качается.
И грустно в доме песенном –
мирок под слоем плесени.
И хмуро в нём за ставнями –
ушли сыны, оставили.
Ушли, себя послушали,
ушли за долей лучшею.
Оставив дом, ушли…
2022-08-11