Мысли – смятым листом, с обгоревшими всюду краями…
Там сотлели мечты, с неизменной пометкой «потом»,
За кровавой чертой, что привычно назвали полями,
Пали тихо в слезах, пожираемы жизни огнём.
Там разбились надежды на скорую встречу у Дома,
Поменялись все планы: «Увижу!», – как сталь, укрепив.
Снится мне и тебе: «… будет Солнце…» – из песни знакомо,
Спетой тысячи раз – сохранившийся в сердце мотив!
Никому не под силу порвать в клочья бедную Душу,
Искусав, словно псина, за хрящ из костлявой руки.
Пусть, оглохшим вокруг, подобрали с заботой, беруши.
Только видят ещё: «Просыпайся…», – трясут «дураки».
Новый лист, словно лён, отбелённый, с трудом и заботой,
Не чернилами, ручкой – писать: меньше клякс от дождя.
Занесём мы с тобой: «Будет Солнце!», – словами и в нотах.
Руки вымоем с мылом, в Дом дедов, как ране, войдя.
© Павлина Вальковская
*В сборник: «Память»