Может, всё-таки надо?
Бродит в парке туман
По осенней прохладе…
Может, это обман?
Может, больше не надо?
Иней тронул траву,
Седина на калине…
Позабыть не могу
Эти сказки иль были.
Ветви-руки дерев
Ищут ласки от солнца…
Как же сердце, прозрев,
От отчаянья бьётся.
В сером мареве диск
Кружит старое танго,
И искать жизни смысл,
Может, больше не надо.
Может, просто любить,
Невзирая на лица,
Уловить ритма нить
И в стихах раствориться.
Поздняя весна
Никуда я уже не исчезну…
С. Р.
День весенний на исходе. Вечер гаснет.
Не напрасен труд поэта, не напрасен.
Как опустится заря низко-низко,
Станет розовый закат серебристым.
А душа вслед за весной так и рвётся.
Поискать бы юность в поле – вдруг вернётся?
Ведь у времени нет крыл, нет и тела,
Но куда оно теперь улетело?
И любви, свобод и сил обретая,
Покидает не совсем, а до мая.
Ей ведь маяться весной, точно знает.
С каждой новою порой оживая,
Возвратится в край родной с птичьей стаей.
Вечно юной быть весне, а не поздней!
Время делает её лишь серьёзней.
Не исчезнет навсегда – знаю точно.
А часы стучат в висках молоточком,
И, покуда небеса смотрят в лужи,
В замке Музы свет горит, не потушен.