Я писал бы стихи, да невмочь,
И поэтому каждую ночь,
Засыпая в горячем бреду,
Я по мысленным тропам бреду.
Я блуждаю в дремучем лесу
Неизвестных причудливых крас,
И хоть ссыкотно в нем, я не ссу.
Я один оставался не раз.
В том лесу есть домишко один.
Крепкий дым из трубы запустив
В темноту первозданных глубин,
Он теплится. Он ждёт, терпелив.
Захожу. Зажигаю свечу.
Озаряются стены огнём.
Не ложусь и не сплю. Я лечу.
Как обычно, лечу себя в нём.
Это дерево стен, что вокруг,
Замыкает всё в тайне. И вдруг
Превращается в личностный дом.
В нём я личность, я сам себе друг.
Я гляжу на портрет на стене.
Приближаюсь к нему, а там я.
Это зеркало, кажется мне.
Так и есть. И смотрю я любя.
Излечённый, стремглав нацепив
Крылья птицы, что ждали меня,
Я хочу пролететь, словно гриф,
Наконец-то от ночи до дня.
Потаённую дверцу открыв,
Птицей небо взрезая, несусь.
Пролетаю бездонный обрыв.
Он во мне навсегда. Ну и пусть.
Поднимаюсь, и делаю круг.
Озираюсь вокруг, хохоча.
Вижу, носятся люди вокруг.
Слышу крики. От счастья кричат!
Воздух трётся о перья. Покой.
Я парю. Я свободен теперь.
Я излечен. И воздух, как свой.
И летит в незакрытую дверь.