Масть, цвет, хвост, образ,
Надменный силуэт издалека.
Истошный и печальный вмеру возглас,
Чьё эхо поглощает вглубь река.
Вот след, ещё, ещё немного,
Следы от лап петляют как зигзаг.
Из всех дорог, та выбрана дорога,
Которая врагу вселяет страх.
И масть его не чёрный грифель, серый,
Таких мастей мастеровитей нет.
Бежит вперёд стремглав он самый первый,
За следом оставляет новый след.
Цвет серый одинокий нынче в моде,
От серости сырее дождь в тиши.
А этот зверь, ну точно в хороводе,
По кругу ходит в пагубной глуши.
И что с того, вы скажите сердито,
Зачем пугать, мы пуганы судьбой.
А он скользнул от глаз мастеровито.
И притаился за твоей спиной.
Хотелось бы проснуться, нету мочи.
Хотелось бы сбежать, беги, куда;
И ты становишься в плену у ночи.
И пот по лбу стекает как вода.
"Беги", - он шепчет. "От себя не скрыться,
Дороги сотнями меняй, не хватит сил".
От зверя убежать - куда стремиться;
Которого ты сам же и взрастил.
By Antonio(Romantique)Bell.