Стоял мужчина на пороге.
В плаще, с зонтом
и в роговых очках.
Он в общем выглядел отлично.
Хоть не сказала бы, что - ах!
Сказала я ему: Простите,
Вы что - ко мне? Чего хотите?
Я вас вообще-то не ждала.
Откуда вы? Что за дела?!
А он ответил: Подождите.
Не надо мне по носу дверь.
Я буду делать, что угодно.
Я твой Сентябрь, ты мне поверь.
Ну хочешь, на юга скатаем.
Сейчас там бархатный сезон.
Тебе счас солнца бы побольше.
Ты так бледна, - сказал мне он.
А может, на концерт желаешь.
И там стихи свои прочтешь.
Ты удовольствие получишь.
Знакомых новых обретешь.
А? Нету сил? Давай, ну просто,
Побродим по полям-лесам.
И ты потрогаешь колосья.
Ты ведь хотела, слышал сам.
Ну что же ты молчишь?
Не знаешь?
Я на пороге ведь стою.
Очнись от затяжной болезни.
Мечтай, дерзай, я подпою...
Сентябрь, спасибо. Очень кстати
Ты на порог явился мой.
На планы время есть немного.
Решим мы что-нибудь с тобой.