Местами грозы, тучи вдалеке...

Местами грозы, тучи вдалеке, и август, вновь несовершеннолетний, сбегает прочь к искрящейся реке - в который раз, но, кажется, в последний. И нет географических преград для тех, кто смог поймать за хвост, как птицу, стремительного лета маскарад, прочесть его, страницу за страницей. И нам бы тоже - к морю на денёк, успеть покрыться бронзой до заката, покуда солнца алый уголёк сожжёт небес сиреневую вату; увидеть каждый летний звездопад, запомнить сердцем каждое мгновенье, чтоб стони антикварных лун назад найти дорогу в это воплощенье; пока ещё мерцает перламутр морского горизонта, вровень с небом, создать из этих крохотных минут - себе на память - августовский слепок.