Фальшивящий, как перевод,
пугающий, как детский череп,
какой-то звук меня зовёт
туда, где ни во что не верят.
Там ни ручьёв, ни трав в росе.
Там коченеют мозг и руки.
Там этот звук съедает все
достойные вниманья звуки.
Но, лишь услышу шёпот твой
с утра, с рождением рассвета,
как музыка вернётся в строй,
цветенье обретут сюжеты.
И я пойму в который раз,
насколько жизнь неистребима.
Что у Творца не божий глас,
а шёпот голосов любимых.