(Моя бабушка Михайлова Зоя Михайловна рассказывала мне эту историю в детстве. Я изложил её в стихах).
Уж много лет и зим прошло с тех пор,
Жила богатая семья в селе,
Огромный дом, скотины полный двор,
Всегда еда, напитки на столе.
Семья достатком, одеждой модной
Превосходила всех в селе людей,
Но была чета, увы, бесплодной,
Бог много лет им не давал детей.
Когда семья немолодой была
И уже надежду потеряла,
Та женщина вдруг сына родила,
И чета от счастья ликовала.
Хозяин закатил весёлый пир,
Позвал гостей, подарки получал,
Но так устроен у богатых мир,
Что он цыганку со двора прогнал.
Цыганка к ним случайно забрела,
Она просила есть, воды попить,
Оборвана, измучена была,
Просила руку ей позолотить.
Хозяин очень непреклонен был
И ничего цыганке той не дал,
Собак на черноокую спустил,
Наряд её и бедность осмеял.
Цыганка без подарка к ним пришла,
Не вписывалась в праздник богачей,
Когда же со двора она ушла,
В мозгу звенело от её речей.
«Спасибо вам, мне - доброго пути,
Вы пожалели кров мне и обед,
Ваш сын на радость будет вам расти,
Но жить на свете будет мало лет.
Он будет и красавец, и атлет,
Ни болезнь, ни враг его не тронет,
Когда исполнится шестнадцать лет,
Сын ваш в день рождения утонет.»
И вот прошло пятнадцать чудных лет,
Сын (их) вырос, стал красив и статен,
Умел спросить, умел держать ответ,
Был добр и умён, во всём приятен.
Отец и мать его пятнадцать лет,
Со страхом, их гнетущим, в сердце жили,
На протяжении тех долгих лет
Слова цыганки в памяти хранили.
Вот день настал - шестнадцать сыну лет,
Уже часы возмездия пробили,
Отец устроил праздничный обед,
Собрались гости, много ели, пили.
Пришли друзья к их сыну, стали звать
Его на речку вместе поплескаться,
Отец, решив судьбой не рисковать,
Сказал:«Ты завтра сможешь искупаться!»
И чтобы избежать беды посыл,
Чтоб предсказанье злое не сбылось,
Он сына в комнате его закрыл,
И пожелал, чтоб хорошо спалось.
Довольный, что цыганку обманул,
Отец отправился спокойно спать,
И крепким сном он до утра уснул,
А ключ от спальной спрятал под кровать.
А утром, не печалясь ни о чём,
Он отпер дверь, вела что в спальню сына,
И перед ним домокловым мечом
Предстала вдруг та страшная картина.
Ведь над кроватью сына много лет,
(Когда родился, кто-то подарил),
Висел красивый на стене портрет,
Художник юношу изобразил.
И каждый, кто к портрету подходил,
Был очарован рамкой золотой,
С хозяином он сходство находил,
И удивлён был этой красотой.
Насколько необъятен был талант
Того, кто тот портрет нарисовал,
На много лет вперёд, как хиромант,
Он внешность того парня угадал.
Река очень красивая текла
За спиною парня на портрете,
Она очень широкая была,
Глубже не было её на свете.
Портрет с рекою паренька убил,
Цыганка с предсказанием - палач,
Инсульт причиной смерти сына был,
Такой установил диагноз врач.
Прогноз ужасный цыганки сбылся,
В шестнадцать лет подросток утонул,
Отец парнишки от горя спился,
И, разорившись, навсегда уснул.
А мать, несчастная, с ума сошла,
Ослепла, выплакав глаза от слёз,
Когда вернётся с речки сын, ждала,
Инфаркт её по осени унёс.
Уж много лет и зим прошло с тех пор,
Жила богатая семья в селе,
Осел их дом, и опустел их двор,
Ничто, увы, не вечно на Земле.