Я возлегаю на асфальте как на ложе.
Держу хмельной поток в руке.
Кого винить? Себя? Ну что же!
Продолжу делать это в кабаке.
Я восседаю, трон мой из фарфора,
Хмельной поток сбегает строго вниз.
Смесь ликования, утехи и позора,
Под крышей плохо все, упал карниз.
Я принимаю все подряд, не разбирая,
Потом краснею, организм ослаб.
Без задних мыслей тупо продолжаю,
Своих пороков и привычек верный раб.
Ночные выходки колхозного дебила,
С утра лишь извинения за все.
Не помня, что вообще происходило,
В висок глядит ментальное ружье.
Зачем так сложно? Я не знаю, будет...
Ведь цифра не умрет в конце концов.
Все выходки мои толпа забудет,
Останется телега с кучей слов.
03.08.22