У меня нет врагов. От слова - совсем.
Я их не боюсь. Я от них не бегу.
У меня есть я. Я сама себя съем.
Всё испорчу себе сама, что смогу.
Мне одной характер достался на рать,
Красноречия на три года паствы
Круглосуточно проповеди читать,
Удивляясь глупому безучастию.
Нет во мне умения кошкой быть,
И мурлыкать хитрое не про меня.
Про меня с плеча в два меча рубить,
А потом лишь каяться по три дня.
И когда я думаю, ну за что
Будет Бог терпим-то ко мне такой?
По другому - никак, а лукавство грешно,
В тоже время не хочется быть одной.
Я себе обещала 100 тысяч раз
Быть спокойней, тише и холодней.
Но горит огнём и зарок и наказ -
К справедливости тяга кипит во мне.
Я уж думаю: хватит мучить всех.
Стыдно. Жалко. Я их люблю.
Не права. Честна,там где правда есть,
Не могу я врать, что мне «по нулю».
Может кто-то умеет жить не так,
Может быть, я стараюсь и не могу.
Я ломаю себя, как чужой пятак
И тебя ,не желая, при этом гну.
Может нужно мне жить в глухом лесу,
Не среди людей, не иметь своих,
Как хрустальную вазу себя несу
Берегу, но чувствую просто в миг
Если слово ранит, а так всегда,
Говорить нельзя и смолчать никак.
В одинокий хочется лес тогда.
Что со мной не то ? Что со мной не так?