Всю жизнь спешил, да угодил сюда,
где только тьма, без толики просвета.
В итоге - грусть без края и стыда,
ведь стыд, друзья, – не пара для поэта.
Поэт бесстыж, с распахнутой душой,
в нём нелегко и дерзости ужиться,
с бесстыжего и спрос-то небольшой.
Самооценка – хищная волчица
вгрызается и брызгает слюной,
и не щадит – натура самосуда.
Мелькают дни бесцветной чередой,
летит в строку эмоций вздорных груда,
а выхода не видно. В тупике
один вопрос болтается извечный –
Намёк на свет маячит вдалеке,
свобода он, иль, гибель – поезд встречный?