Без числа осталось за плечами
Тех дорог, где гибель впереди,
Женщины, случайные, ночами
Засыпали на моей груди.
Ночевал, бывало, где придётся,
Под кустом или в ржаном стогу,
Ел тогда, когда еда найдётся
И плутал потерянно в пургу.
По злобе, от скуки беспричинно,
Часто не давалось избежать-
Мету ставили ударом в спину,
С водки одуревшего ножа.
Пил вино с любым приблудным другом,
И не замечал дорог изгиб,
Все дороги замыкались кругом,
Может потому и не погиб!