Переулки — стены — тупики — дороги.
Я один — ты тоже — этим мы похожи.
Этим мы с тобою, как мы не далёки,
Схожи даже больше, чем строки.
Переулки жизни — стены из бетона.
Я, быть может, пыль — и ты, быть может, тоже.
Люди — прах в часах; нас, песчинок, тонна.
Может, даже сама Мадонна.
К чему счастье нам в тупиках, в дорогах?
Оно вроде тока — но совсем немного.
Его нет нигде: ни в городских породах,
Ни на его бетонных порогах.
Расстегнули небо, расстегнули землю
Небоскребы, шпили. Мы с тобой не жили.
Мы — несчастный случай, не рожденный целью,
Но мгновенно восставший тенью.
Мы с тобою — пыль, и наши жизни — тоже.
У нас нет судьбы, будто нету кожи.
У нас только мы, у нас только строки:
Переулки — стены — тупики — дороги.