Кошка у ноги
все бормочет – мур-мур-мур,
Отчего, скажи,
ты, хозяин, хмур, хмур, хмур?
Ай не ты ль вчера веселился всласть,
так сиял, что был, не иначе как
солнцу самому
ровней?
– Было, спору нет, весело до слёз,
до сих пор шумит в голове вино,
только в эту ночь –
сон мне:
Чёрная стрела
тайною рукой
пущена навек, наугад.
Ночью или днём –
слышу наяву,
как поют её
перья.
Вижу, как блестит
остриё во мгле –
никаких ему нет преград –
не спасёт ни щит,
ни волшебный знак,
ни подкова над
дверью.
Ложка со стола
да по полу хлоп-хлоп-хлоп.
Гости на крыльце
да ногами топ-топ-топ:
– Ай не ты ли нас звал к себе на чай,
сладкие сулил плюшки, пироги,
а теперь глядишь
тучей?
– На столе пирог, самовар поспел,
а что ликом сер – не моя вина:
страшный сон меня
Мучит.
На стене часы
по привычке – динь-динь-динь.
А стрела летит,
и не скажешь – «Сгинь! Сгинь! Сгинь!»
И не угадать цель её и час,
верен был и прост замысел стрелка –
все решает лишь
случай:
тенью промелькнёт, вроде без следа,
но уже ни жив будешь и ни мёртв –
знаю, даже смерть
лучше.
Чёрная стрела...
1997 г.