Смакую летних дней остатки,
они растворены в бокале...
На самом дне играя в прятки,
янтарный луч — струна гитары.
Мелодия летит над лесом,
напоминая скоротечность...
Что принимаю с интересом,
побегом мыслей в бесконечность.
Что захватить хочу с собою
в промозглый день январской стужи:
Чернику спелую рукою,
с ней лягушоночка из лужи...
А капли дней, как плач сосновый,
бывают горькими порою.
Меня бальзам такой суровый
накроет просто с головою...
Не тороплюсь, не причитаю:
Как мало дней бывает летом!
Я пью глоточками, вкушаю.
Как свойственно одним поэтам.