Горячий август, сорванец, играет с солнцем он шутливо,
Давая драйв его лучам затеять беспощадный зной.
И город словно опустел, лишь мужики бегут за пивом,
И дети прыгают в фонтан, крикливой, шумною гурьбой.
Ни облачка, ни ветерка. Намека нет на теплый дождик,
Который, жаждущий цветник, опять сегодня не польет.
В безлюдном сквере над холстом сидит, задумавшись, художник,
Не зная что нарисовать. Пейзаж? А может натюрморт?
Рабочий мается с утра, кляня комбинензон и каску,
Что надо время коротать под этой адскою жарой.
Ему мерещится январь, холодный бриз с морскою сказкой,
И кружка пенного пивка, и вобла полная икрой.
Народ в пропаренных авто скорее мчится к водоемам,
А кто торопится домой, быстрей принять холодный душ.
А в летнем садике, в кафе, воркуют парочки влюбленных,
Свой сотворяя диалог на струнах воспаленных душ.
Всем опостылела жара. Всем нрав крутой ее несносен.
Горячий август- ты зачем, устроил аномальный пик?
Никто не думает о том, что мнется на пороге осень,
И что заморосят дожди, душа по новой захандрит.
Что желто- красный листопад опять закружит вереницей,
Опять холодные ветра с лихвой ворвутся в каждый дом.
Скажите люди...ну зачем...на этот август надо злиться?
Который щедро, от души, Вас одарил своим теплом!