В небе розовые полосы,
как смородиновый след.
Дед глядит на гладиолусы,
и гордится ими дед.
Этот вот сфотографируй-ка.
И вот этот. И вон тот.
И в глазах такая лирика,
сам как будто бы цветёт.
Ишь они какие выросли, –
улыбается чуть-чуть.
И глядит немножко издали,
вроде как чтоб не спугнуть.
Август яблоками падает.
Скоро третий будет Спас.
И сверчки перед закатами
верещат, как про запас...
Словно пух седые волосы.
Возраст. Плечи набекрень.
Дед глядит на гладиолусы.
Долго-долго. Каждый день.