Стать поэтом, это ли не чудо,
Чтоб средь рабской серости и блуда
Светлое достоинство хранить.
И уже не верить измышлениям,
Не копить ненужные сомненья,
Слов плетя серебряную нить.
Тишину подарит мне безвестность,
Ночь седая цедит бесконечность
И спешит забытые слова
Положить на праздничное блюдо,
Выбирай сочнейшие оттуда,
Заплетай в тугие рукава.
Поздно мне даровано прозрение.
Ленность, это то же преступление,
Ну, да что теперь о том рядить.
Жизнь, как лист сухой огнём слизнуло,
Но за всё, что память мне вернула,
Знаю я, кого благодарить.