Когда-нибудь открою дверь
в потусторонние миры
и хочешь верь или не верь,
но там... такие же как мы.
К чему меняется? В Зазеркалье,
казалось все наоборот...
Как оттиск прошлого на кальке,
но не меняется народ.
Все также глупо верит в сказку,
судьбу вверяет лишь удаче
и ждёт, и ждёт, увы, напрасно
ответ на просьбы... Будто клячи
мы тащит воз своих невзгод,
не веря в то, что жить иначе,
не значит жить наоборот.
Что все ж навыворот рубаху
не одевают тут и там.
Что также тащат нас на плаху
и судят, вновь, не по делам.
Но, к черту все... ещё я здесь,
ещё смеюсь я в зеркала.
Закрыта дверь в пустую весь*,
а Отражение... слова
бросает мне из зазеркалья.
Как будто боль ,как будто плеть
слова, что слышать не желаем...
"Мы так боимся умереть,
Что жить, порой, не успеваем.