Тетрадное поле белеет на пашне,
я слушаю то, что даётся с небес;
хоть свет растекается словом вчерашним,
во мне возникает к нему интерес.
Так, словно становится важной основой,
властителей прежних пьянящая суть;
и речь обновляется кровью пунцовой,
во мне продолжая пророческий путь.
Но я умолкаю, боясь потревожить,
звучание слов, что идёт вразнобой...
И пыль золочёная – облако крошек
стоит над усталой моей головой.