Увы, но август постарел,
Хотя порой казался вечным,
Он выводил нас на расстрел
Под дождь – наивных и беспечных.
Блистают робким серебром
В тропинках нити паутины,
И травы собраны венком
На поднебесные смотрины.
Белеют поздние цветы
В саду заброшенном у речки –
Их собирали я и ты,
А любовались на крылечке.
И разведён уже огонь,
Трещат дрова, и дым витает,
Душе даруя сладкий сон,
На склоне дня оберегая.
Ударит звонкой тетивой,
Стрелу к восходу отправляя,
Осенний ветер за спиной,
Но ведь о лете он не знает.
И капли грустного вчера
Умоют сумерками крыши,
И это вовсе не война,
А лишь полночное затишье.
Не распахну теперь окно,
Страшась заведомой прохлады,
А по утрам совсем темно,
Когда пастух выводит стадо…
Александр Богданович,
21 августа 2022 года