Как ветка тоненьким смычком
Пиликает ноябрь,
И листья падают ничком,
И холодно. Но я,
В просторном ватнике, в саду
Иду искать ранет
И если повезёт – найду
Под листьями. На мне
Какой-то старый малахай,
В руках моих рушник,
И сыплется с дерев труха
В просторный воротник.
Седеет инеем трава,
Увял цветник, поник.
Как бабушка была права,
Не выбросив рушник,
Как дальновиден был мой дед,
Хранивший малахай.
Как зыбок свет, как больно слеп
Сарайчик в лопухах.
Их нет давно, но свет их свят,
И мне немало лет.
А детство, спрятавшись в ветвях,
Швырнёт в меня ранет.