Подмешивая яда к каждой фразе,
Вверх поднимая грязь души, как стяг,
Над гибелью людей смеются мрази,
И упоённо пляшут на костях.
Устраивая «буквенные» гонки,
Спешат писать, смывая грим с лица.
Хохочут нет, не люди, а подонки,
Над горем человека и отца.
И, может, в их привычной круговерти
В почёте те, кто источают смрад,
Но ни чинов, ни наций нет для смерти.
И будут все когда-нибудь у Врат.
Д.П.(Д.), покойся с миром.