— Ты не шей мне, матушка, дело по убийству
родимого батюшки.
Не витийствуй
по поводу моих успехов в химии.
Я положу свой красный сарафан
в свой чёрный чемодан
и уеду от твоих наветов
по одной из линий
нашего метро. С приветом.
Твоя дочь Полина. — Это
письмо я нашла на буфете.
Я стала думать: какую линию
метро выбрала для бегства
моя Полина в этом экстренном
случае.
Скорее всего она метнулась в Кучино.
Решила, что там будет лучше ей.
Ведь там живет один еврей,
который в будущем
сулил ей райские кущи.
Его фамилия Гнетущий.
Не верите?
Я паспорт видела.
Он там похож на крокодила.
А в жизни не на много лучше.
Моя Полина вся в отца.
Тоже художница.
Она его и кокнула после ссоры
из-за разницы в оценке
художника Энсора.
А я поклонница Ильи Глазунова.
Я снова и снова
открываю альбом.
Там дили-дили-бом —
звонят колокола.
И большие глаза Богородицы
говорят мне: пора.