Живи, и слово умно и правдиво
Неси, обид и скорби возбраня,
И гнид, что продают себя святыми,
Отринь. Живи и умирай любя.
Я так любил. Потом, в любви, затих.
Пропал, писать не стал, контуженный.
Всё потому, что в странный сон проник.
То лучше мне теперь, то хуже мне.
"В курганах книг, похоронивших стих,
Железки строк случайно обнаруживая,
Я с благодарностью беру из ножен их
И на злодея с яростью обрушиваю."
Оригинал лучше. Приведу.
В курганах книг, похоронивших стих,
Железки строк случайно обнаруживая,
Вы с уважением ощупывайте их,
Как старое, но грозное, оружие.
Переделал, помню, потому что не согласен с "ощупывайте". Но с классиками не спорят, а то есть риск быть классифицированным в неудобную для жизнедеятельности категорию.
Немножко убрал весь бред, который был выше. Тише, мыши! Я всё слышу. Меня всё это не колышет.
Забавно, что они постоянно вертятся у меня в голове, то тонут, то всплывают.
Когда гуляю, хожу бестолково. Смотрю на места, что оставлю в прошлом. И что-то внутри загорается красным.
Покину родную, прекрасную столицу, то, что от неё осталось. Центр Москвы- это проекция рая. И север, до Сокола, люблю его страстно.
Всё сгорает.
Но вижу, как стеклопакетом она покрывается, будто плешивой щетиной. Как чистые огни старой Москвы меркнут в фальшивых гирляндах и неоновых блямбах. Ура, праздник целый год! Хавайте!
Такие истории наблюдала, и не может их рассказать. Ее задушили и насилуют. Но даже в таком состоянии она завораживает. Хотя и кажется преступлением пялиться на нее, не в силах помочь.
Всё сгорает.