Моим
Пахнет стираным бельем,
Маттиолой или чем-то,
Что обычно ни при чем,
Но за рамкою момента
Продевает нить в иглу,
И латает, и сшивает
Все, что падает во мглу,
Но до дна не долетает.
Потому что и на дне
Пахнет лето маттиолой.
И, разбитая, нежней
Блюз играет радиола.
Чем печальнее мотив,
Тем торжественнее вечер
Говорит свое: «Прости,
Но тебя пришить мне нечем».