И снова август шепчет на ухо
о том, что жизнь не так длинна,
чтоб ждать, когда придет весна,
зашторивая окна наглухо.
Не стоит тратить на печаль бесценные минуты летние,
когда тепло - уже последнее - подтаивает по ночам.
И все короче вечера,
и все пронзительнее сумерки,
И словно все надежды умерли, оставленные во "вчера".
И только осень впереди
с ее прекрасным увяланием,
А там безудержным рыданием придут ноябрьские дожди.
А там снега, как навсегда,
но ты не верь в обман,
не слушай их.
Как скорый поезд, холода
пройдут, и вновь весна обрушится,
А там опять, опять, опять -
и годы, как пружина сжатая,
продолжат к смерти подгонять
и поезд, и вагонвожатого.
И что по августу грустить?
Он просто стык на рельсах времени.
Пока не кончились пути
вот в этом, в нашем, измерении,
конец нельзя назвать концом,
За летом осень продолжением
И грустно только, что кружение, увы, спираль, а не кольцо.