Мне пятнадцать. Он слишком взрослый...
Я рисую ворону на ветке.
В мире пахнет морозом и солнцем,
Февралём с его спутником ветром.
Двадцать семь. Слишком холодно в мире.
Жарок август, а жизнь полна страха...
Снится жизнь моя в другой квартире,
Снится утро в чужой рубахе.
Тридцать шесть? Да, пора писать список
С заголовком "Всё было не к спеху"
Разукрасила вороне крылья
В синий цвет. Ни к чему - для смеха.
Я сижу над тетрадной страницей:
У вороны теперь есть клетка,
Висит зеркало на стальной спице,
И замочек закрыт ключом крепко.